Portrait stylisé de l'auteur Jacques-Pierre Amée dans une teinte orangée

Jacques-Pierre Amée est né à Dakar en 1953 et chemine depuis entre plusieurs appartenances.

Installé aujourd’hui en Nouvelle-Écosse, la première Acadie, il demeure attentif aux lieux et aux voix qui traversent la francophonie.

Poète, romancier, peintre et plasticien, il a toujours cherché à avancer en liberté. Son parcours, fait de nomadisme et de métiers variés, nourrit une œuvre où la vive curiosité – alliée au choix de l’indiscipline – devient une manière d’être au monde.

Lui écrire

1975

Parution d’Hébuternes, son premier ouvrage (en poésie)
1978-79

Création des éditions du Rocher d'Ongles et de la revue Le grand Erg
1989

Alors président du Conseil de la peinture du Québec (CPQ), il prend part à la création du Regroupement des artistes en arts visuels du Québec (RAAV)
2005

L’Illinois est présenté dans le cadre de l'événement Montréal respire le livre
2009

Le Butor étoilé figure dans la sélection du Prix littéraire Le Roman des Romands
2012

Le ciel est plein de pierres figure dans la sélection du Prix littéraire Le Roman des Romands
2013

Lauréat d’une bourse pour la création littéraire de la Fondation suisse pour la culture Pro Helvetia

« Il est rare de rencontrer un esprit vraiment original. Je crois que Jacques-Pierre Amée en est un, d'une originalité sans pose, involontaire sinon inconsciente. »
— Yves Berger, écrivain et ancien directeur littéraire des Éditions Grasset, dans une note de lecture du Butor étoilé

Comme homme

ROMAN

Auteur : Jacques-Pierre Amée
Éditeur : Infolio (Suisse)
Catégorie : Littérature
ISBN : 9782884749497
Année de parution : 2016
Présentation : broché
Pages : 230
Dimensions : 14 × 20,5 cm
Prix : 26,32 CHF
On n’entend rien, en général, de ce qui bouge dans la terre. Même à quelques millimètres sous nos pieds. Si tout à coup se brise tout ce qui nous entoure, à l’air libre, secoué par la terre en train de se rompre, c’est assourdissant. Mais ce qui bouge dans la terre à longueur de temps ne fait aucun bruit.
On n’entend rien du tout de cette vie si lente, privée de ciel, de pénombre et de toute couleur, aux houles infinies privées d’oiseaux et de poissons, de chaleur et de matin, de soir, flots pourtant de soupirs, de pavanes, de chutes et de peurs, certainement de peurs, dans la parfaite obscurité.
À l’ouïe la plus fine échappe l’écho des combats et des tueries, ou d’autres frénésies, de rapines, de l’autre côté du sol, où tout est sombre, sous les habitations et les chemins, où rien n’est exposé au vent, simplement au vent.
Jadis, à la fin de chaque mois d’août, il y a presque huit cents ans, Kubilaï Khan ordonnait, pour abandonner l’été en paix, de répandre le lait de milliers de juments blanches. Il s’agissait de le verser dans les champs, sur les sentiers, d’en asperger les fleurs, les sous-bois, toute pierre et le seuil des maisons. Avait-il surpris un bruit, quelque chose, là, sous le pas des gens, ses sujets, lorsqu’ils créaient déjà une campagne, s’occupaient de leurs bêtes, se promenaient ? Que craignait-il ? Marco Polo rapporte qu’il voulait ainsi amadouer les divinités, ou les esprits, qui sommeillaient « là-dessous », tout près, mais ne cessaient jamais de contrôler la totalité de leurs faits et gestes.
Cette nuit, lorsque Zach est venu se coucher, Zo a tout à coup parlé de ce récit. Elle prétend que son métier nécessite une égale connaissance des mythes « antédiluviens », comme elle dit souvent, et des rituels contemporains.
Il y a désormais de longues périodes pendant lesquelles Zach n’a pas envie de prendre soin de son corps. Les cheveux, la peau, les ongles, ça lui gâche tout l’avenir, affirme-t-il bizarrement. Toute cette ficelle rêche, ça écorche. Et les dents perdent leur amarre, bon. Arrachez-moi tout ça.
Et il a le cœur lourd, de plus en plus.
‍ ‍Avant-hier, il y avait un aigle jaune, à tête jaune, au milieu de l’après-midi. Pas loin d’ici. En haut d’un hêtre encore bien feuillu, ah oui encore bien feuillu, vert. Et nuage, renuage et rerenuage, au-dessus. Oui, madame. Et ça tonnait, en haut de la pile.
Dans la nuit, tout à l’heure, quelques mots de Zach, bien sûr marmonnés, ronchonneux, pendant que ses doigts hésitent sur la hanche et la taille de Zo, puis fuient doucement.
Ah, il ajoute qu’il n’y a pas d’oiseaux, presque pas d’oiseaux, chez Conrad. Pas d’oiseaux qui chantent. Mais dans son entourage, depuis la mort de Zeff, qui a lu Conrad, une seule page de Conrad ? Aucune importance, donc, un oiseau ou non dans les cieux de Conrad. Et Zo allonge sa main droite, la main qu’elle n’a plus depuis presque toujours, qu’on lui a coupée, Zo cache cette main-là, sa main droite, sous sa joue, au bord de sa tignasse : elle feint de dormir.

Zo et Zach.

Elle est noire et sans main droite. Il est bientôt clown.

Un chalet, si exigu, où ils se serrent tous les deux, où ils prennent soin, encore, du souvenir de Jeff, un très proche ami. C'est la fin de la nuit.

Le sort tragique d'une adolescente, en Haïti, obstrue brusquement tout le présent de Zo, qui s'engage alors dans un curieux tête-à-tête. Comment les vies, les histoires, s'assemblent-elles, se déchirent, se recousent ?

Le ciel est plein de pierres

ROMAN

Auteur : Jacques-Pierre Amée
Éditeur : Infolio (Suisse)
Catégorie : Littérature
ISBN : 9782884748889
Année de parution : 2011
Présentation : broché
Pages : 208
Dimensions : 14 × 20,5 cm
Prix : 29,24 CHF
Je dois frayer un chemin à reculons. Tout ira de travers, mais je prendrai soin, dans le noir, de balayer le sol avant chaque pas en arrière, après chaque pas en arrière. Et je battrai le tambour à chaque pas en arrière, en amorçant chaque pas en arrière – en l’achevant, je battrai le tambour.
Dans l’Himalaya du Narcisse noir, entre les montagnes, battent les tambours.
Voilà, Emil, maintenant je fais battre le mien. À ma façon. Avec le fol espoir d’une fin différente.
Ballot, je suis. Ballot avec les mots. […]
Tu es arrivé dans le port de Padang, sur la côte occidentale de Sumatra, le 30 septembre. La ville s’est effondrée sous tes yeux ; puis en partie embrasée. La terre a tremblé une seconde fois, quelques heures plus tard. Les montagnes se sont disloquées. La pluie s’est ruée dans les débris de tout. Dans les déchets. Dans les plaies, avec la boue.

Toute vie s'achève et toute vie a son début. Chacune a son ressort, son jeu, ses cachettes.

Graham Rouge, photographe animalier, habite seul dans le haut d'un gros village, entre montagne et plaine. Ce qui survient dans son entourage proche, un hiver, en l'espace de quelques heures, le bouleverse. Malheur, bonheur : implacable symétrie ?

Mû par un sentiment d'urgence, Graham s'engage à rebours sur les traces de chacun (en Jura comme en Asie, au Québec, au Mali...) et tire les fils de la mémoire – mais toute vérité doit-elle se faire jour ?

✸ Sélection 2012-2013
LE ROMAN DES ROMANDS

Le Butor étoilé

Auteur : Jacques-Pierre Amée
Éditeur : Infolio (Suisse)
Catégorie : Littérature
ISBN : 9782884748810
Année de parution : 2008
Présentation : broché
Pages : 160
Dimensions : 14 × 20,5 cm
Prix : 28,27 CHF
Il y eut devant moi, tout en haut, cette flottille de maisons, trapues, mal en point. Des bicoques. Je pensai vaguement à une fanfare dépenaillée, de retour de fête, affalée au bord du vide – instruments, hébétudes et redingotes sales pêle-mêle sur le bord du chemin, entre le chemin et le précipice, où la musique avait sauté.
Une seule sentinelle. Accroupie. Une petite fille, qui examinait entre ses pieds une mystérieuse paupière de la vieille montagne. Le bout de son index gauche effleurait la chose. Elle était gauchère : cela m'inspirait confiance.
Connaissait-elle une cachette où je pouvais poser mon sac et dormir ? Il fallait que je dorme dans un endroit clos. Je voulais dormir sans qu'un hérisson veille sur ma tête, à vingt centimètres. Je lui ai posé la question d'une phrase un peu hésitante. J'ai prononcé « cachette ».
Au bout d'une minute au moins, elle s'était redressée, puis retournée, sans me regarder, sans rien dire, et avait lancé son doigt, lentement, au-dessus d'elle. Mais quelque chose, tout à coup, peut vous être jeté dans le cœur et s'y fixer à jamais ; quelque chose qui se retire de tout mais vient dans votre cœur. Il y eut, dans l'air, le cri d'un chat. Une fureur incroyable, ou de la douleur, un appel, cela traversa ce qui existait là. Et rien d'autre, ensuite, que la main de la petite qui poursuivait son trajet. Le doigt tendu indiqua l'habitation la plus étroite et basse, la dernière, tout au bout. Au bord de la falaise, comme les autres.
Toi, monsieur, tu aimerais mieux voler ou être invisible ?
– Quoi, qu'est-ce que tu dis ?
– Si tu avais le choix, tu aimerais mieux quoi, tu aimerais...
– Ah oui ! J'ai compris ! Tu sais, avec l'esprit que tu as... Et j'avoue que je pensais à autre chose... Enfin, j'ai cru que tu me demandais si j'aimais mieux voler ou être un risible... Alors je devais réfléchir, forcément. Eh bien... Eh bien, je ne sais pas !
Elle se grattait le creux de l'épaule. Et ne me regardait pas. Puis elle m'a demandé, en se tournant vers moi :
– Est-ce qu'on dort quand on est mort ?
– Je ne sais pas vraiment. On peut croire, quand on voit ça de l'extérieur, tu comprends ce que je veux dire, que quelqu'un qui est mort est en train de dormir. On peut croire ça.
Elle me coupe, alors, et me dit très vite :
« Moi, j'en suis sûre, parce que ça rime ! »

ROMAN

Zach quitte sa première vie et trouve refuge à « La Za », un hameau perdu sur une montagne fissurée. Tout s'y avère précaire ou hasardeux, mais Zach y fait la rencontre d'une petite fille qui lui pose beaucoup de questions, puis de Greg, son voisin, et enfin de Mina, une jeune femme de la plaine. Se crée entre ces quatre-là une réelle intimité. Un après-midi, Mina invite Zach et la petite à observer dans les marais, en bas, un Butor étoilé...

Vingt ans plus tard, Zach s'efforce de raconter « La Za » et ces quelques heures durant lesquelles tout a basculé... Il doit se libérer d'un secret.

✸ Sélection 2009-2010
LE ROMAN DES ROMANDS

✸ Finaliste
PRIX MICHEL-DENTAN

✸ Le livre dont on parle en ville
LA LIBRAIRIE FRANCOPHONE

✸ Le livre du mois
LE CULTURACTIF SUISSE

✸ Les meilleurs romans de la rentrée
PAYOT-L’HEBDO

Quand j’avais dix-sept ans*

Je croyais que je n’allais pas vivre bien longtemps.

Comment, à cette époque, imaginer que j’écrirais ceci plusieurs décennies plus tard, un beau matin de juillet, en territoire acadien au bord de l’océan ? Comment, à cette époque, me frotter avec espoir à la lancinante question : comment vivre – auprès de qui ?

Je crois me souvenir que j’étais beaucoup trop sérieux. Intransigeant.

Je m’étais pourtant fié à Rimbaud :

On n’est pas sérieux quand on a 17 ans / (...) Le cœur fou robinsonne à travers les romans...

Le mien, de cœur, m’inclinait à braconner, à résister, à m’opposer à toute injonction ou recommandation. Il me fallait tourner le dos, les talons, déterrer ce qu’on me cachait, souligner le discrédit qui marquait les choix de la génération précédente, ses prétendues conquêtes.

‍ ‍ Freud, Nietzsche, Mao... éclairaient-ils vraiment la route et le visage des autres hommes, leurs mots, leurs actes ?

Il y avait Sartre, encore. Et Marcuse et Cie.

Mais il y avait la poésie – un fanal, ou une torche, que levaient haut quelques naufrageurs : la Beat Generation, le surréalisme ; et il y avait les peintres, Mirò, Jorn, les idées de Fluxus – les musiciens, ceux du jazz, du blues, Dylan, Cohen, les Stones, les Californiens, John Cage. Tous étaient du côté de l’inutile. Me rapprochaient d’une source perdue, espèce de rythme élémentaire, que j’associais à l’Afrique de ma première enfance. M’offraient un accès à l’art – un accès dérobé, mais largement ouvert.

J’ai trouvé de la force auprès de ces figures (identifiées comme ardentes, indépendantes, novatrices) auxquelles je pouvais, à tort ou à raison, reconnaître une forme d’héroïsme. Elles faisaient peur aux porteurs d’autorité, qui s’extirpaient avec angoisse de l’épisode 68, ne voyaient pas la fin de la « Guerre Froide » et puisaient leur joie dans le profit matériel rapide, n’envisageaient de perspective que dans le triomphe de la science, de l’industrie, des mass-media (on disait mass-media !).

Où pouvais-je repérer des courages, des libertés, sinon dans l’utopie ou telle ou telle équipée rebelle ? Mais c’était bien le programme des adultes qui me semblait chimérique. On pouvait « s’y prendre » autrement. On pouvait aussi s’aventurer différemment dans le chaos de tous les sentiments, de la passion amoureuse. Il fallait qu’on divague, au sens propre. Qu’on déplace...

Toute voie où mes parents, instructeurs, éducateurs, jugeaient peine perdue de s’engager, je m’y élançais avec enthousiasme. En même temps, à ma façon (et cela tempérait chacun de ces excès, me gardait en vie, tout simplement), j’explorais la pensée chinoise issue du taoïsme et les sagesses amérindiennes (je dis cela trop brièvement !).

Ainsi, peu à peu, me suis-je fait une idée plus attrayante et moins arrêtée, ou moins définie, d’un avenir qu’on me présentait comme la réalité.

Ainsi ai-je confondu, peu à peu, avec le plus grand plaisir, « livre » et « libre ».

Couverture de l'ouvrage collectif Quand j'avais 17 ans, publié en 2019 par Le Roman des Romands

*Ce texte biographique figure dans l'ouvrage collectif Quand j'avais dix-sept ans, publié par l'association du Roman des Romands.

Dans les médias

« Le climat étrange, les ambiances très lyriques (...) donnent à ce roman une finesse, une poésie toute particulière.
C'est un livre que je j'ai trouvé très délicat, d'une grande douceur – il fera du bien à tous ceux (...) qui redoutent un peu le glauque. »

Marie Musy
LA LIBRAIRIE FRANCOPHONE
(FRANCE INTER, RTS, RADIO-CANADA, RTBF)
2008
« Programme de ce second roman d’un poète et plasticien né en 1953 :
Je dois frayer un chemin à reculons. Tout ira de travers, mais je prendrai soin, dans le noir, de balayer le sol avant chaque pas en arrière, après chaque pas en arrière. Et je battrai le tambour à chaque pas en arrière, en amorçant chaque pas en arrière – en l’achevant, je battrai le tambour.
Le rythme est en avant partout, et chaque phrase est comme un réglage en direct de la position du narrateur par rapport aux étoiles, à sa montre, aux nuages, comme si la parole était une fondation toujours recommencée. La poésie, en quelque sorte. »
Éric Loret
LIBÉRATION
2011
« Pareil à quelque Carlos Monzon, Jacques-Pierre Amée fait à vingt-deux ans une entrée fracassante sur le ring de notre poésie.
(…) D'étourdissantes trouvailles émaillent des textes tour à tour tendres et comme drogués, drôles et volontairement désordonnés. (…) À l'état sauvage, il est un merveilleux petit bagarreur au sein d'une génération trop intellectualiste et livresque. »
Alain Bosquet
LE MONDE
1976
« Vocabulaire minéral et végétal. Écriture cherchant ses racines dans la brutalité de la terre, d'une étrange communauté villageoise où se réfugie le narrateur.
Jacques-Pierre Amée nous convie dans un monde magique, inquiétant parce que fissuré, mais potentiellement merveilleux. Une réflexion poétique envoûtante sur notre liberté, notre "étrangeté" aussi. »
Jacques Sterchi
LA LIBERTÉ
2008
« Voilà un livre qui bat le tambour (autre leitmotiv, autre rime de la prose), qui bat le rappel (des souvenirs, des amis, des contrées lointaines), qui bat la chamade (émotion à tous les tournants de pages), qui bat les cartes (pour mieux rendre compte du désordre universel). Un livre musical, où le langage des images et des mots s’impose comme une lancinante mélodie, comme une étourdissante symphonie. »
Jean-Pierre Longre
NOTES ET CHRONIQUES
2011
« De Jacques-Pierre Amée, nous connaissions déjà les excellentes Hébuternes, un ton neuf entre la tristesse du bandonéon de Piazzola et le musette moqueur du bar de la Marine (…).
Les textes d'Amée sont comme ces étoffes de qualité qui se froissent et se défroissent sans pattemouille. L'ironie piège en permanence la conviction. »
Patrice Delbourg
NOUVELLES LITTÉRAIRES
1978
« Jacques-Pierre Amée, déjà connu pour ses travaux de plasticien, révèle dans Le Butor étoilé un talent de conteur lyrique assez déjanté, dans un univers parallèle d'une attachante étrangeté. »
Jean-Louis Kuffer
24 HEURES
2008
« Ce roman, tout compte fait, est une sorte de long poème en sept chants dont l’unité est assurée par des éléments de la nature : plumes, racines, fruits, feuilles, fleurs, lune, cendres, pierre, sable… Un long poème ponctué par des chansons (Zach en a composé d’innombrables) ou des expressions aux harmoniques pleines d’écho (du genre “Poisson d’audace”, “Les voix des titans déchirent l’univers”, ”Ensemble, joyeux et ivres, au-delà du vrai et du faux”). Un long poème dans lequel, comme il se doit, le langage est primordial, avec des jeux verbaux dont s’amuse Zach, évoquant par exemple pour Zo les Langues O (“Langues Zo”) où il a failli s’inscrire et qui sont maintenant situées dans une “ZAC”…

Un long poème dans le “désordre soigneux” duquel ce qui passe par les mots est, au-delà de l’ombre et de la fantaisie et par-dessus tout, l’universelle chaleur humaine. »
Jean-Pierre Longre
NOTES ET CHRONIQUES
2016
« Il y a, dans Le ciel est plein de pierres, quelque chose de très vivant. Des considérations savantes sur les pigeons, sur l’exploration de l’Indonésie, sur la photographie, sur la musique – les “bandes-son” de Jacques-Pierre Amée donnent envie de découvrir de nouveaux sons; il y a un goût des voyages, des recompositions, de la vie qui déménage.
(…) L’écriture sautille, se met en italique, souligne, pioche du côté du parler, verse dans le poème, la comptine, l’obsessionnel, se coule dans la sentence, se gargarise de répétitions; bref, joue sur les mots et s’interroge sans relâche sur elle-même.
Un roman en roue libre, où le hasard peut s’inviter, où le froissement des phrases dessine des constellations changeantes. »
Éléonore Sulser
LE TEMPS
2012
« Un livre fort beau et troublant. »
Jean-Marc Boerlin
PAYOT-L’HEBDO
2008
« Ce roman a quelque chose de chamanique : le narrateur tente de comprendre la loi universelle qui permet à tous ces événements de s’enchevêtrer en un laps de temps si court. L’auteur n’affirme rien pourtant, aucune vérité métaphysique, comme si, finalement, il n’y avait pas de logique, pas de plan, pas de loi universelle.
Des personnages profonds et une écriture remarquable font la beauté de ce texte (…). »
Delphine Burghraeve
LES LETTRES & LES ARTS
2012
« Une voix narrative très personnelle qui captive aussitôt, un univers singulier en lien avec une nature mystérieuse, presque magique, une forme à la fois construite et comme organique : Le Butor étoilé touche et séduit.
Jacques-Pierre Amée excelle à recréer le rythme, l’esprit et la syntaxe des phrases enfantines. Au final, c’est toute une poétique de la fragilité qui s’esquisse dans ce [livre]. »
Anne Pitteloud
LE COURRIER
2008
« Avec une langue travaillée par les sonorités multiples des continents où il a vécu (Afrique, Amérique du Nord, îles de l’Océan indien), Jacques-Pierre Amée réjouit tous nos sens. Le rythme de ses phrases et le ton de son texte sont résolument marqués par sa plume de poète.
Au final, il réussit avec brio à juxtaposer poèmes, anecdotes, scènes de la vie quotidienne et interrogations métaphysiques. L’ensemble ainsi composé fait du Ciel est plein de pierres un livre que l’on peut emporter partout avec soi, tant les registres de lecture et de plaisir peuvent être différents. »
Brigitte Steudler
LE CULTURACTIF SUISSE
2011
« Poète et romancier à la fois suisse, français et canadien, Jacques-Pierre Amée s'avère un écrivain complet, touchant à la poésie comme au roman, et lorgnant vers le théâtre. C'est en tout cas ce que suggère Comme homme, son troisième roman. Un ouvrage surprenant. »
Daniel Fattore
LE BLOG DE DANIEL FATTORE
2016
« L’intérêt est immédiatement sollicité par les premières lignes, celles-ci décrivant la marche à suivre pour étouffer un pigeon. Cette mise en bouche brutale est cependant adoucie par le ton poétique et distant qui caractérise le reste du livre. »
Yoann Bernard
LE COURRIER
2012
« Il y a certaines entreprises pour lesquelles un désordre soigneux est la vraie méthode.
Cette citation de Herman Melville, tirée de Moby Dick, est la dernière phrase du roman Comme homme, de Jacques-Pierre Amée. Elle le résume très bien, car ce roman est bien une entreprise conduite avec soin, dans le désordre, et est une illustration très réussie du discours de la méthode melvillienne...
Ce roman part en effet dans tous les sens et digresse, mais il tourne toujours autour du même lieu, une cabane, où tous les personnages gravitent à un moment ou à un autre. »
Francis Richard
LE BLOG DE FRANCIS RICHARD
2016
« Enchevêtrement des strates du temps, des souvenirs, des événements et des personnages.
Roman profond, rempli de résonances et d’épaisseur, qui reflète tour à tour la plénitude, les frustrations et les deuils. Roman de la poésie, de la vie et de ses malheurs, comme l’annonce son titre par cette métaphore ambiguë et superbe.
Rien n’est univoque, Y’a rien de facile (exergue), mais la vie est poésie, la vie et la poésie se donnent ici la main (…). »
Mariane Dyens
LE ROMAN DES ROMANDS
2011

Un monde à part

Par Anne Pitteloud
(Le Courrier, 26 septembre 2008)

Lipographies de Jacques-Pierre Amée, publiées dans le recueil Assis sur un coussin noir aux pommes vertes d’Olivier Duval (Éditions du Petit Véhicule, 2019)

C'est une musique étonnante, entêtante, à la fois très simple et terriblement poétique, qui s'échappe du premier roman de Jacques-Pierre Amée (…). Une voix narrative très personnelle qui captive aussitôt, un univers singulier en lien avec une nature mystérieuse, presque magique, une forme à la fois construite et comme organique : Le Butor étoilé touche et séduit. Il faut dire que l'auteur n'est pas vraiment un nouveau venu en littérature : peintre et plasticien né à Dakar en 1953, de nationalités suisse, française et canadienne, Jacques-Pierre Amée se consacre à l'écriture depuis une trentaine d'années, principalement à la poésie – son premier recueil, Hébuternes, a paru en 1975. Il réalise des livres d'artiste avec des poètes et des créateurs œuvrant dans divers domaines (…).

‍ VILLAGE EN SURSIS

Cette double activité plastique et littéraire explique peut-être la teinte originale de sa prose, traversée par un regard qui témoigne d'une attention vive et sensuelle au réel. Dans Le Butor étoilé, une forme de douleur, de rêverie mélancolique et contemplative, s'allie à un jaillissement d'associations très libres, d'images inédites dont la fraîcheur déconcerte et réveille. Enfin, la narration suit un rythme qu'on dirait tellurique – profond, apaisé –, tandis que la structure du récit est subtile, qui tourne autour d'un centre obsédant : cette journée et cette soirée du 31 mai, il y a vingt ans, quand Zach le narrateur, son amie Mina et « la petite » se mirent en quête du Butor étoilé. Autour de ce pivot, la mémoire de Zach ne cesse de faire des allers-retours, à la manière des cercles concentriques que trace l'oiseau pour se rapprocher de sa proie.

Mais reprenons. Le roman s'ouvre alors que Zach attend Mina au bord d'une route, en compagnie de la petite dont les questions déroutantes et l'imagination fertile trouvent en lui un interlocuteur privilégié. Les trois veulent trouver le Butor étoilé : on peut, paraît-il, entendre son cri semblable à un mugissement près des endroits marécageux, avant la tombée de la nuit. Mais l'oiseau est rare, et il a sans doute déjà migré. De fait, l'expédition ratée coïncide avec la fin d'un monde. Disons simplement que c'est le lendemain de cette journée que La Za sera rayée de la carte.

La Za, c'est le hameau où Zach a trouvé refuge alors qu'il fuyait sa vie d'avant – on ne saura pas pourquoi, tout comme on ignorera toujours son nom véritable. Mais à La Za, tout le monde a un surnom : le village est un univers marginal, fait de bric et de broc, étrange et solidaire, perché en haut d'une falaise ébranlée par les secousses de la terre et menacé de destruction par les ingénieurs de la plaine. Zach a pris possession de l'une de ces bicoques tordues, qui évoquent « une fanfare dépenaillée, de retour de fête, affalée au bord du vide – instruments, hébétude et redingotes sales pêle-mêle sur le bord du chemin, entre le chemin et le précipice, où la musique avait sauté. » Il se liera à Greg, ancien photographe tourmenté, toujours amoureux d'Antoinette, la mère de la petite.

Le récit de Zach navigue entre vie à La Za, conversations avec Greg, incursions dans le passé et retours sur cette quête du Butor, qui devient quête de Mina disparue et s'achève en pleine tempête nocturne. C'est vingt ans plus tard que Zach écrit son histoire pour la léguer à la jeune Noémie, tentant « de sauver quelques fragments de la Za, les faire tourner, même sans chair et sans matière, sous le ciel. » À sa manière cyclique, il tisse peu à peu un dessin cohérent où s'éclairent les relations entre les protagonistes.

POÉTIQUE DE LA FRAGILITÉ

De Zach lui-même, on n'en saura pas beaucoup plus si ce n'est qu'il a avalé un papillon à sa naissance, au moment de pousser son premier cri. Cet événement fondateur lui a laissé une sorte de vacillement existentiel, qui se traduit aussi par une maladresse physique – en accord avec ce hameau branlant voué à disparaître. « Il n'y a pas grand chose, au fond, que je connaisse vraiment... Un savoir dont je puisse faire état ou parler avec n'importe qui, sans aucune hésitation, sans la moindre incertitude. Indiquer un chemin de façon précise est pour moi hors de portée, même si le chemin m'est familier. »

Sa manière d'être au monde est celle du vagabondage, de l'errance, propices au regard poétique. À travers ses yeux, montagne, village, ciel, humains et animaux émergent dans l'entier de leur mystère, comme vus pour la première fois. Ils sont reliés à une dimension plus vaste – celle de l'imaginaire, des émotions et d'un questionnement métaphysique également nourri par les questions de la petite. Sa naïveté est philosophe, et Amée excelle à recréer le rythme, l'esprit et la syntaxe des phrases enfantines. Au final, c'est toute une poétique de la fragilité qui s'esquisse dans ce Butor étoilé.

« Ce qui compte réside dans le regard, dans le ton. Extrême détachement, qui coexiste avec une extrême attention au monde, aux choses, aux animaux. »
— Yves Berger, écrivain et ancien directeur littéraire des Éditions Grasset, dans une note de lecture du Butor étoilé

✸ À venir : Cinq serpents (roman)

✸ À venir : Feint défunt (poésie et photographies), en duo avec Denis Matthey-Claudet

✸ À venir : Cinq serpents (roman) ✸ À venir : Feint défunt (poésie et photographies), en duo avec Denis Matthey-Claudet

Écrits*

*Choix d’ouvrages publiés depuis 1996 comme écrivain.
Quand j’avais 17 ans
(ouvrage collectif)
Le Roman des Romands (Suisse), 2019
Comme homme
(roman)
Infolio Éditions (Suisse), 2016
Le Petit Chaperon rouge
(conte)
Textes de Charles Perrault et des frères Jacob et Wilhelm Grimm, illustrations de Joanna Concejo, préface de Jacques-Pierre Amée
Notari (Suisse), 2015
Cet ours est sourd
(poésie)
Partition pour piano de Daniel Fuchs
Le dans l’eau (Suisse), 2015
Tirage limité
Gouache rouge
(poésie)
Papiers du fo (Suisse), 2014
Tirage limité
Tratratratra, Hippop et le chat qui sort du sac
(théâtre)
Le dans l'eau (Suisse), 2012
Tirage limité
L’ivre
(poésie)
Photographies de Denis Matthey-Claudet
Éditions de la Caille (Suisse), 2011
Le ciel est plein de pierres
(roman)
Infolio Éditions (Suisse), 2011
Aucun ciel
(poésie)
Estampes de Anne-Charlotte Sahli
Éditions de la Caille (Suisse), 2010
Que carriole
(poésie)
Hippolychromies et hippolyphonies du Groupe à pied
Papiers du fo (Suisse), 2009
Ah quel chemin te fête
(poésie)
Partition pour piano de Daniel Fuchs et polygraphies du Groupe à pied
Le dans l'eau (Suisse), 2009
Le Butor étoilé
(roman)
Infolio Éditions (Suisse), 2008
Cœur battant beaucoup trop fort
(poésie)
Mercurochromes de Pierre-Alain Mauron et libres sons de Luc Fuchs
Papiers du fo (Suisse), 2008
Main fait nid
(poésie)
Encres de Anne-Charlotte Sahli
Éditions de la Caille (Suisse), 2007
Le jour et la nuit
(poésie)

Encres de François Favre
Éditions de la Caille (Suisse), 2007
Arbre debout, arbre coupé
(poésie)
Estampes de Anne-Charlotte Sahli
Éditions de la Caille (Suisse), 2005
L’Illinois
(poésie)
Encres de Pierre-Alain Mauron
Papiers du fo (Suisse), 2003
La course, le saut
(poésie)
Dessins de Gaspard Delachaux
L’Hypoténuse Éditions (France), 1998
Sarrasins
(nouvelle)
Dans le cadre de l’ouvrage collectif Ça s’est passé en Haute-Provence
Éditions Autres Temps (France), 1997
L’Intérieur des figures
(poésie)
Dessins de Francine Simonin
Papiers du fo (Suisse), 1997
Malmener les oiseaux
(poésie)
Encres de Francine Simonin
Éditions du Rouleau Libre (France), 1996
Traduit en italien par Rachel Gasser

Autres*

*Choix d’ouvrages publiés comme peintre et plasticien.
Assis sur un coussin noir aux pommes vertes
Texte d’Olivier Duval, lipographies de Jacques-Pierre Amée
Éditions du Petit Véhicule (France), 2019
Paronomasies

Texte de Fabienne Yvert, dessins de Jacques-Pierre Amée
Comme sur des roulettes (France), 1997
Dans le sillage d’Icare
Texte de Françoise Ascal, dessins de Jacques-Pierre Amée
Éditions Cirrus (France), 1997
Plaine chemins
Texte d’Alice Cochand, dessins de Jacques-Pierre Amée
Éditions Cirrus (France), 1997

1975

1978-79

1989

2005

2009

2012

2013

« Il est rare de rencontrer un esprit vraiment original. Je crois que Jacques-Pierre Amée en est un, d'une originalité sans pose, involontaire sinon inconsciente. »

Comme homme

Détails

Extrait 1

Extrait 2

Le ciel est plein de pierres

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Extrait 1

Extrait 2

Le Butor étoilé

Détails

Extrait 1

Extrait 2

Quand j’avais dix-sept ans*

Un monde à part

Par Anne Pitteloud(Le Courrier, 26 septembre 2008)

‍ VILLAGE EN SURSIS

POÉTIQUE DE LA FRAGILITÉ

« Ce qui compte réside dans le regard, dans le ton. Extrême détachement, qui coexiste avec une extrême attention au monde, aux choses, aux animaux. »

✸ À venir : Cinq serpents (roman)

✸ À venir : Feint défunt (poésie et photographies), en duo avec Denis Matthey-Claudet

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Par Anne Pitteloud
(Le Courrier, 26 septembre 2008)

✸ À venir : Cinq serpents (roman) ✸ À venir : Feint défunt (poésie et photographies), en duo avec Denis Matthey-Claudet